Vår, tralala, vår

impuls

i går ville mor mi
blitt 75 år, for første gong
sia ho døydde gløymde eg dagen hennes, tenkjer eg
mens eg sett blomstrane i vasen, bleikrosa

tulipanar kjøpte på impuls på veg heim

i går

Stille klokka, sa du?

Helg

Nokre gonger vaknar laurdag når søndag skal gå. No
skal du sjå.

Hysj.
Hysj.

Fredag

Nokre gonger har fredag prestekragar i håret
og nyvaska truse. På bordet sett fredag ei
uopna vin. Kvar tredje veke gjer fredag
seg ekstra flid og seier:

Sov, mor, sov.

Nokre gonger gjer far som fredag vil. Han
føyser fredag heim og ungane på skolen. Så
kjører han til Shell og kjøper bollar med rosiner
og ein bunke aviser. Når han kjem heim
drøymer mor i dobbeltsenga. Ho
liker overskrifter og får kaffi
på senga først.


***

Torsdag

Nokre gonger er torsdag gått ut på dato
i kjøledisken. Ei trebarnsmor kastar ein mager
skugge over fiskepinnar og frosne erter. Torsdag løftar
eit nedsett blikk mot kanten og syng
musakens andrestemme.

Coooop.
Coooop.

Nokre gonger smyg torsdag seg inn i nærmaste
berepose. Det lengste torsdag har komme er
Olasvingen 9, pizza grandiosa med
kjøttdeig og ein forderva
fjernkontroll.


***

Onsdag

Nokre gonger krøllar onsdag seg i sitt gamle skal
og stirer på eit levande lerret. Onsdag tek betalt
med sølvmyntar og deler bilda
med alle som bankar på.

Knock, knock.
Nok, nok.

Nokre gonger stenger onsdag før tida og skøyter
det raude sceneteppet med leppene. I ein sprekk
i skalet stikk onsdag ein lapp med steil skrift:
Å tru det du ser når du ikkje trur
den som ser.


***

Tysdag

Nokre gonger har tysdag raudmåla lepper
og ler. Heile natta har tysdag sove
i silke med måndag
under puta. No slepper det glatte taket og tysdag tar fram
kjolen med rosa skimmer.

Kle seg ut,
kle seg inne.

Nokre gonger spring tysdag til jobb med kjærteikn i håret
og hoftesvingar inn til tastaturet. Hjartet
brenn og vippene blunkar mot ein sprokken
spegel. Så skriv tysdag vinteren viljelaus og varm
med versalar.



***

Måndag

Nokre gonger kler måndag seg i svart 

og spring med regnet. Pusten luktar kjønn og 

stemma forsvinn før skyer fell 

gjennomtrengande.

Øs, pøs. 

Øs, tøs.

Nokre gonger ringer måndag ikkje to gonger. Svararen

blinkar raudt med opphissa auge, som om det

hadde noko å seie.

***

Seriestart: Frode Grytten - Hjertet